Ainda a manhã vermelha jura que a nossa sombra é outra

e já o tempo nos cega as palavras que nos sobram

as estrelas traçam rumos no céu original

e a vida senta-se no fundo de uma cova aberta no mar

rindo-se...

sentada sobre a infinitude de um coração enfeitado com sombrias flores de aço...

Ainda a manhã vermelha jura que a nossa sombra é outra

e já o tempo nos cega as palavras que nos sobram

as estrelas traçam rumos no céu original

e a vida senta-se no fundo de uma cova aberta no mar

rindo-se...

sentada sobre a infinitude de um coração enfeitado com sombrias flores de aço...

Negro..escuro...como a memória de um fogo extinto

dorme a eternidade numa cama de palavras que se percorrem a si próprias

dentro desses olhos intactos...a água já não possui a dança salgada das imagens

é agora um simples caminho feito de leitos e sémen...

uma miragem onde o pássaro de prata polida...

caiu ferido pelo outono das estrelas do mar

e desaguou numa estrela mordida pelos nossos olhos...

Negro..escuro...como a memória de um fogo extinto

dorme a eternidade numa cama de palavras que se percorrem a si próprias

dentro desses olhos intactos...a água já não possui a dança salgada das imagens

é agora um simples caminho feito de leitos e sémen...

uma miragem onde o pássaro de prata polida...

caiu ferido pelo outono das estrelas do mar

e desaguou numa estrela mordida pelos nossos olhos...