A morte ensurdece...vemos nela o fundo do lago resplandecente

o colapso de uma parte de nós...a vingança de um tempo disperso pelos poros

mas a respiração profunda rebenta no momento da verdade..

e a esse respirar entregamos o veneno que nos sobra..

imolados no vasto altar que a flores destapam...

Vento da vida...leito da neve...luz da memória fiel às palavras que esperam na garganta

quando o tempo nos atravessa e o inverno nos ampara...

e tudo acaba numa vela de mel...

A morte ensurdece...vemos nela o fundo do lago resplandecente

o colapso de uma parte de nós...a vingança de um tempo disperso pelos poros

mas a respiração profunda rebenta no momento da verdade..

e a esse respirar entregamos o veneno que nos sobra..

imolados no vasto altar que a flores destapam...

Vento da vida...leito da neve...luz da memória fiel às palavras que esperam na garganta

quando o tempo nos atravessa e o inverno nos ampara...

e tudo acaba numa vela de mel...

Aperto o teu adormecer entre as sílabas desatadas da vigília

mão fiel...que sentes o receio de um coração onde se entregam os beijos floridos

e sentes as folhas que se apagam na viagem das cores impossíveis...

Aperto o teu adormecer entre as sílabas desatadas da vigília

mão fiel...que sentes o receio de um coração onde se entregam os beijos floridos

e sentes as folhas que se apagam na viagem das cores impossíveis...

Solta corre agora o fim da culpa...a última prece angustiada...a mão dada ao infinito

e perante o desabamento de uma boca plantada no silêncio...

ouvimos o voo profundo da água na dura cavalgada pelas pedras ansiosas...

graníticas fontes ancestrais..olhos d`água onde o mistério se encerra...

e ambos nos findamos.

Solta corre agora o fim da culpa...a última prece angustiada...a mão dada ao infinito

e perante o desabamento de uma boca plantada no silêncio...

ouvimos o voo profundo da água na dura cavalgada pelas pedras ansiosas...

graníticas fontes ancestrais..olhos d`água onde o mistério se encerra...

e ambos nos findamos.

O vento dissimula a linha intocada das palavras..mãos profundas...voos de anos

o vendaval gravou os teus olhos no espaço...nada resta das estrelas que a noite derrubou

apenas nos fica a sabedoria das nossas mãos..calejadas por obstáculos..

estigmas de tempos feitos de fel e mar...estranha escuridão caindo a pique nos dias

em que desconhecidos lábios despontam nas folhas presas na neve.

E tu que implodes como folhas que rebentam...

diz-me se conheces o pássaro que se dissimula na aragem e que vagueia por cima de rebentos de neve?

diz-me se já não pisas o tapete florido...manchado de estrelas sombrias...

diz-me se não é precioso o dia?

então... se as palavras insatisfeitas nos ouvem...porque nos roçam as sílabas como se fossem gritos?