Mergulho na viagem onde as cores cerradas pescam o tempo dourado

a água não é aquilo que os olhos vêem...é uma lamparina que mede o despertar das pedras

ouço o entardecer e os meus lábios beijam as sombras encarquilhadas das sementes

a luz prolonga-se para muito além dos relógios que medem os risos

os olhos refulgem nas vogais abertas às palavras impuras...

como pontos cardeais das cidades envoltas em neblinas coroadas com elmos vermelhos

e o negro é agora a espada que desce em direcção ao nó na garganta.

Mergulho na viagem onde as cores cerradas pescam o tempo dourado

a água não é aquilo que os olhos vêem...é uma lamparina que mede o despertar das pedras

ouço o entardecer e os meus lábios beijam as sombras encarquilhadas das sementes

a luz prolonga-se para muito além dos relógios que medem os risos

os olhos refulgem nas vogais abertas às palavras impuras...

como pontos cardeais das cidades envoltas em neblinas coroadas com elmos vermelhos

e o negro é agora a espada que desce em direcção ao nó na garganta.

Na escoriação dos mapas roubados ao relógio intemporal das pedras esfoliadas

a vida segue num barco feito de cometas esféricos...nas sombras o divino espreita

todos querem aquela dor pontiaguda que se agarra ao mastaréu...

aquela sombra da baleia que se alimenta de mágicas vogais...

e emerge perante a brancura dos pensamentos

como se passasse por entre diáfanos dedos despidos

até tocar a felicidade da luz cúbica... que vive no tempo roubado às palavras.

Na escoriação dos mapas roubados ao relógio intemporal das pedras esfoliadas

a vida segue num barco feito de cometas esféricos...nas sombras o divino espreita

todos querem aquela dor pontiaguda que se agarra ao mastaréu...

aquela sombra da baleia que se alimenta de mágicas vogais...

e emerge perante a brancura dos pensamentos

como se passasse por entre diáfanos dedos despidos

até tocar a felicidade da luz cúbica... que vive no tempo roubado às palavras.