Sei que a terra tem um eixo...imaginário..ermo...ilusão de homens interiores

sei que na flamejante esfera há tempo e palavras

há as palavras que quero..luminosas como bandeiras trespassadas por cantos irreais

e sei que os milagres se geram sob as sombras negras dos homens inclinados

futuros agradecidos...amontoados em sóis vulcânicos..

mas...quem sabe onde começam as ruas e as sinetas que geram os silêncios?

Na promessa de um fulgor vi a pilhagem emergir do mar

tirei as roupas...juro que só vi a minha nudez quando o outono chegou

e sei que jamais cantarei sobre as folhas mortas...porque o tempo não volta

nem as águas se turvam perante os olhos desmaiados...

se for domingo... separarei a luz em pequenos pedaços...como amigos que partem

mas..diz-me a verdade...

estamos abraçados? ou apenas nos esquecemos de nós sob o negro da noite?

Depressa...tragam-me os primeiros frios e as corolas das flores de barro

quero que o mundo cante sobre as lágrimas de um azul sazonal

e que da minha alma errante emerjam folhas de infinitas cores...fontes de fios de seda

desesperos de andorinhas sem primavera...

porque bem curto é o voo daquele que não vê o mar!

 Paul-Klee (Fantasma esfarrapado) 1933

Passou o vento pelo silêncio da vida...sempre em frente...segue

tu que descreves nesse vento nítidas órbitas...segue..sempre em frente

pela tua boca perpassam palavras..maravilhosas...sombrias...

presas no começo de ontem.

Paul- Klee (Angustiado) 1934

Dormes e acreditas que no céu se planta a escuridão...nítida escuridão

luz e neve presa num galho de árvore decrépita e

que salta sobre todas as folhas..rebentos

rebentos que voltarão a ser folhas..bocas que voltarão a ser beijos...dias desfocados

do trigo rebenta a vida..dispersos grãos nas searas..sal dorido..sol cansado...amor

as tuas mãos tocam as minhas pálpebras...ansiosas pálpebras...voltear de andorinhas

continua...espalha a tua mão sobre mim..segura-me...sou o teu rebento...

sou a planta que vive na escuridão..sou o Outono e os dias..os lábios intocados

sou o orvalho que vive na luz...cacimba matinal...chuva deslizante

que apanho com as mãos voltadas para o vento...

Olha a sílaba...o ponto...o branco...os olhos da viagem sem receio

adormecidos..apagados...os ombros encolhem-se nos anos nostálgicos

e o que nos resta...são as formas disformes de um tecto de cobre que nos acolhe

como uma tenra giesta de neve...perdida no sonho de uma primavera ansiada!

Uma lágrima caía na mais límpida folha...a insone ira percorria os montes...

corroía as migalhas de um pão amassado com as nossas infâncias...e perguntava:

alguma vez viste uma cidade em pânico? Ou um livro incompleto? ou o estalido da escuridão?

mas a ponta dos teus dedos buscava o nome das coisas onde pousavam os incêndios...

e não havia resposta...

Instala-se a espuma diante do espelho solitário...reluzem pequenos rostos esculpidos na pedra

a luz do dia é apenas uma memória da noite...a nossa memória esquecida num barco à deriva

e na sombra o ar desliza pelas palavras...

como se nadasse num aquário tingido por cores sem nome...

A ti..que contas todas as gotas existentes nas sombras.. e despes as árvores intocadas

a ti digo...salta..solitária memória descendo dos ciprestes cansados

e através de ti perpassam vidas em catadupa..estilhaços de terra ferida...

voando em todos os sentidos...

como corpos que se vestem com hesitantes raios matinais....

Perseguimos a força que nos dobra os dentes...fonte de praia feita de mar...

que pensamentos trazes escondidos na música cravada no espelho melancólico?

que água te transportará aos rios de outrora?

Hesitam os cantos que outrora nos acompanharam...cravam-se nas tardias fontes escorreitas

serás tu a estrela que desce mansamente pela luz do dia? ou a pedra onde escrevemos a ferida destroçada?

as árvores perderam o sentido..e agora..navegam em barcos feitos com silenciadas chagas.

No rio as serpentes lançam a sua sombra na espuma...carregam o futuro como uma pedra intocada

mas em ti...nascerão fontes e raios que a memória transporta pelas praias reluzentes

virás como um mastro tardio...

nadando na melancolia de um pensamento solitário.

Talvez as coisas sejam mesmo assim..talvez os nomes anunciem desejos

talvez as noites suspirem pelos destroços dos navios..

talvez a água se apaixone pelas enxárcias brancas dos mastros...

e as palavras procurem nas brumas matinais...as aves que viajam pelas constelações..