Percorro a cidade e afasto-me das colinas que a vida usa para esconder as recordações

A brisa é uma máscara que o fascínio expõe aos meus olhos...a voz rastejante do vento

Acres vozes...grandes nuvens..o chão é um quadro negro...uma mescla de passos e música

Todos os sopros são caminhos sem norte..braços angelicais a abraçarem guitarras tristes

De longe vêm os tempos sujos...o mundo mancha o deslizar das coisas...sinos de embalar

Alguém se baba pelas esquinas..a morte está a leste...a rota existe na recordação

Anjos assassinados... manchados de sangue... imploram pela costa acobreada do entardecer

Querem que escutemos os punhais que varrem o ar...as liliputianas mensagens que repicam na sombra

Os distantes abraços de ridículas ervas-vida...arquejantes como folhas trespassadas por relâmpagos

Enquanto os nossos corpos se afastam..cada vez mais...sempre mais... como a luz...

Ou como fragmentos de areia espalhados pelo universo!

Corre a tua ausência pela claridade da tua fotografia

Nos cantos corroídos da moldura vejo abstractas manchas descoloridas

E escrevo com gestos de dedos inacessíveis...

Escapo-me pelas chávenas de café que mancham as páginas brancas onde escrevo

Sou eu estes gestos que constroem palavras?

Ou serei apenas o vazio esboroado de uma tarde rubra?

Tudo está ao meu alcance...o jardim...o rio pacífico que calmamente se vai embora

Sinto-me sábio...sei que o dia vai passar como se fosse um sinal de ontem

Ou como o texto incandescente que se levanta sobre o tampo da mesa

E fica gravado no papel como um hieróglifo desenhado em labirínticas pedras

Pouco mais conta..a tarde é agora um corpo feito de mundos

Onde as aranhas se passeiam sobre teias manchadas de pó....

E onde tu corres em direcção a uma luz vazia...impermanente...

Diz-me a fúria que a tua boca me fitou com sabor a salmoura

Que o teu dormir me acordou para o teu corpo naufragado..sem sonho nem grito

Que as águas subiram até às palavras e depois entristeceram...envoltas em sombras apagadas

Luas de prata espelham a violência das sepulturas...poucas palavras se dizem...

Poucos cânticos se podem entoar...a noite roça-nos como seda...pura seda

A água lava-nos como risos sem gosto...dormimos...fechados na ternura de um tempo inseguro

Do qual apenas possuímos a lenta agonia da paixão... a chave...o fogo...a destruição....

Sei perfeitamente que à beira-mar há homens felizes...sei porque escuto os seus olhares

Sei porque cruzo esses templos de mistério onde as ilhas se formam...e os dedos se embriagam

Sei porque nos rostos onde a palidez se instala...as noites se dilaceram em interrogações

Que luzes esvoaçam na tempestade melancólica dos dedos?

Que mãos duras derrubam sinais-memórias que dormem sob sinistros tectos?

Sei onde posso encontrar a ilha perdida..o remanso escondido do sangue...

A imobilidade da tempestade entrelaçada no corpo solitários das águas

Conheço as unhas que arranham a imobilidade de uma alma inalcansável

Tenho sobre mim todas as tempestades...todos os sismos...possuo a felicidade dos insectos

Mas mesmo que atravesse todas as memórias...mesmo a que luz atinja a minha velocidade

Jamais amarei a face superficial dos lagos...a limpidez da sua resplandecência...

Porque eu fujo como se fosse a divisão de um tempo infinito...