Tenho ciúmes do horizonte e das ruínas onde escrevi o meu caminho

Lembro-me do meu fundo..daquele poço sem regresso onde a sombra acorda

Sou aquele sobreiro sobranceiro à planície dourada

E não quero ser comido pelos vermes que mergulham na terra

Tudo será como se navios feitos de luares abocanhassem os instantes da minha morte

A minha alma demolir-se-à em mim...caminharei pelo meu silêncio

Serei o meu deserto...

Não espero ninguém nem ninguém virá comigo

Serei o sem-regresso

O reflexo de um tempo a transbordar de almas

Poeira para os abutres estelares...vento que incendeia oásis

Branco voo de areia solitária...

A cintilação da lâmina sobre a alma imperturbável

A febre que tece a teia da aranha

Sob a latada de buganvílias vermelho-sangue

Avisto em mim as ruas solitárias...pracetas de lodo...fogos desordenados

Sonâmbula ...a claridade das horas desce a escada

A doce aurora deixa entrar o passado...é o agora

E um vento marinho escreve em mim...

Palavras com sabor a sonhos apagados.

Fomos impelidos por esses jardins onde se consome o aroma das paixões

Perfumes de sentimentos oscilantes...felizes jardins suspensos

Sei que o amanhã se quebrará num róseo amanhecer

Sei que vestimos o fogo do girassol..atámos ao corpo o rio caudaloso

E descemos as matinais ardências na jangada feita com as horas

A cada passo erguemos os olhos ardentes

Percebemos que as estradas se cruzam com os limos dos lagos

Há que ver a rosácea acesa no rodopiante baile das estrelas

Só depois podemos erguer-nos no vácuo dos olhos fechados

Ou acordar todas as flores que esvoaçam no vazio

Límpidos como gelos cristalizados...

Passearemos tranquilos pelos bálsamos da sede

Onde os delírios dos espelhos arrefecidos por um outro olhar

Suportam o vazio de sermos apenas dois corpos

Irreparavelmente dois corpos...dentro de uma vontade de chorar

Como se a exuberante begónia nos olhasse de dentro de si

E nós fôssemos a fotografia do sonho

Dentro da ausência imersa na sombra de um abismo

Que se quebra junto à janela onde o cais aporta

E a vida segue nos barcos encalhados no lodo da margem...

Até nos assolar o desejo de uma outra ilha

De um outro segredo...

De um outro sonho que ecoa na vertiginosa miragem

Onde um arrepio desliza pela nossa alma..vibrando no prazer da noite.

Um dia veremos que o tempo é como um berço onde embalámos as nossas esperanças

e que as tardes e manhãs em que acreditavamos..eram a memória da absoluta astúcia das horas... mas nessa altura já submersos no desengano... resta-nos a poesia da dor universal.

A tragédia do Homem reside nas armadilhas que a si próprio coloca...

Abro as mãos..abandono a penumbra do sonho

Terei eu confundido a vida com os andrajos de outras emoções?

Tenho pena que as fotografias escondam os nossos sussurros

Sei que ouço a tua voz vogando em marés que chegam até nós

Cansa-me este vazio...este frio que se aconchega a mim

Como se fosse uma paixão exausta...ou o canto arrepiado do frio

Enenvoados dias que confundiram a ardência que ateou outro fogo

Um fogo que só existiu dentro de um murmúrio

Porque o mapa da nossa vida está vazio...não há rota para as recordações

Apenas um profundo sono ainda nos acorda.

A solidão é este silêncio que nunca se apaga.O vento ecoando surdamente pela noite.

A luz nocturna a corroer a vida.Nada nos fala do passado...o passado é agora o seio meio escondido do silêncio. É errância da insónia arrastando-se pela casa. talvez se te escrevesse deitado sobre uma tempestade...talvez assim tu lembrasses da terra distante onde eu agora olho o mar. Mas há uma espera..uns olhos caídos sobre a noite...uma lua pesada sempre presente. Dizer que há mais países e mais sonhos..é amar outros portos... é desconhecer o lugar onde estamos. Olho as paredes brancas onde desenhei mãos abertas...sonho que nenhuma voz se ergue da linha da tua luz..nenhum som infinitamente minúsculo me acorda...desci ao asfalto da manhã...acordei deitado sobre a tua última carta.

Há um olhar por debaixo do canto do rouxinol

Como se fosse uma tempestade de carinhos...a corroer a noite das nossas mãos.