Há um silêncio opressivo na dor que nos espanta

Falamos procurando encher o vácuo da nossa presença... com a nossa voz

Inútil rumor de pedra desgastada pelo vento

Os dias murcham...o sono ignora onde estamos agora....

O quarto respira...vive dentro da nossa respiração

Nós...os que flutuamos no pânico das flores que nos crescem por dentro

Sorvendo crepúsculos...bebendo a nossa própria tempestade

Sabemos que quando o sono não vem...e a chuva cala o silêncio dos telhados

Ouvindo o avião que passa na lonjura da nossa imaginação

Escutando todos os tic-taques dos relógios que nunca têm sono

Sentimos que somos como metáforas feitas de uma claridade aflita...nós de dedos encruzilhados

Bosques improvisados...onde as flores são de vidro

E as manhãs são páginas entreabertas...

Ao nosso flutuar pelos dias...

Todos nós procuramos encontrar de alguma forma aquele lugar silencioso onde possamos escutar os nossos mais profundos pensamentos. Um lugar agradável, feito de uma penumbra límpida, onde acontece o reencontro com a nossa própria vida. Esse local que por vezes temos de procurar na mais profunda noite,numa noite em que a lua se aconchega a nós, onde o orvalho aparece nas teias das aranhas e o frio da madrugada é um filtro onde a desordem do mundo desaparece. É nessa noite silenciosa que se abre um enorme espaço sideral, que temos que preencher com a nossa alma inquietantemente... calma...

Em nenhum lugar do mundo existe um completo silêncio,nem no deserto, nem na montanha, nem nas florestas,porque mesmo que nada bula, que nenhum vento sopre, que nenhuma ave cante, que nenhuma folha caia, que nenhum movimento seja feito...desde que haja a tua presença, há pelo menos o ruído da tua respiração....

Posso falar da vida que vivi como se fosse um estranho dentro do meu corpo e porque parece que não fui eu mas um outro que a viveu,como se estivesse aqui e em outro lado e não apenas aqui... onde estou.

Inspirado em Marguerite Duras