Horizontes
Em cada horizonte espreita um círio de esperança
A noite é uma ferida aberta no caule das madrugadas
Trágicos são os pássaros que voam na distância insana dos relógios
Trágicos somos nós que imprimimos as nossas mãos nas flores extenuadas
E damos à luz...filhos... feitos de silêncios em convulsão.