Há um preço em cada gesto

Em cada mão reside a obsessão da vontade

Como uma sombra feita com a métrica da espuma

A vida é uma mitologia debruçada sobre as flores dos nenúfares

Qual deles é o mais livre?  aquele que diz: - eu posso ;ou aquele que diz : - eu quero!

Segundo os gregos a liberdade era entendida como a liberdade de movimentos, então o" eu posso ir" era o critério de liberdade e não o "eu quero ir". Schiller "afirmava que não existe outro poder no homem que não a sua vontade", e tanto no eu posso como no eu quero está manifesta a vontade do homem. A vontade que vem do interior do homem passa também a ser o exterior, mas a vontade é apenas a força motriz do homem porque a realização da vontade está no eu posso, deste modo é mais livre aquele que realiza e não o que quer realizar.

Em cada horizonte vejo a esperança...em cada muro sinto o musgo do tempo a acenar...

Em cada luz cresce uma sombra... em cada pedra nasce a surdez do eco...

Nunca de mim saí... nunca me desenhei

Todas as minhas formas são presságios de sombra e de lua

Todo o meu sentir não passa de um sinal inscrito no destino

Todas a minhas palavras pertencem à mitológica sombra das verdades

Mas eu não sou mais que uma onda a aportar a uma praia deserta

Não sou mais que um penedo a apontar para a descrença dos céus

O tempo não me reconhece

As manhãs são varandas de silêncio

O tempo é um labirinto onde me perco

E a sombra que projecto nas paredes

É a única verdade de mim...

 Este é um dos absurdos da nossa sociedade...violam-nos a privacidade e ainda querem que sorriamos...

Lá vão eles...barcos de chão e de terra

Barcos puros...barcos que arremetem contra a coragem tardia das águas

E povoam a negritude dos mares

E desejam ser apenas barcos...leves...

Como crinas de cavalos sulcando as águas...

Tarde de sombras e corais

Tarde densa de fome e de espuma

Onde a agudez dos pinheiros assoma

Rasgando o céu de neblina e de bruma..

Já de ti bebo os passos

Já em ti se enrolam os meus braços

Enquanto as pombas brancas esvoaçam

Num fantástico bailado de amor...

Inventamos mundos como saltimbancos sem palco

Devoramos a aspereza de uma sorte que não compensa

Paramos a alma...entre o que vemos e o que não sabemos

Como instantes escuros...como finas terras...como carnívoros medos

Tudo em nós voga entre o silêncio e a água dos rios

Tudo se desfaz em torvelinhos de melancolia

Mas não acertamos o passo com a música da flauta

Não reconhecemos o engano de sermos séculos de fome e solidão

Erguemos os olhos e vemos a divisão do nada

Como poemas cruéis dizemos que somos a artéria esculpida dos deuses

E juntamos as cores como pássaros austeros

E corremos atrás da ferrugem das preces

Até que nada nos separe dos céus que criamos dentro de nós...

A custo...