Tenho uma cadeira onde sento os sonhos

Tenho um peito onde escondo as sombras

Tenho uma secreta esperança de um dia poder crescer dentro de uma carícia

E fazer de mim um elíptico mar onde me seja possível construir silêncios

Há por vezes em mim uma solidão de absinto...um sabor a terra...

Sei...que há tantas solidões como quartos...ou camas...ou apenas olhares

Sei que há ecos que são mais que ecos...são aves a soçobrar...estrelas a cair

E o inverno a descer pelas colinas...a enverdecer os campos..a rasar as casas...

A falar de outros frios que aí vêm...sóbrios e fartos como a chuva

Ou como a face deserta das cidades...

Se eu pudesse tocar na loucura...só para senti-la como a sentem os loucos

Se eu lá encontrasse um caminho perdido...

Seria também louco...ou seria uma sentinela a guardar o destino...

Que encontrou um insignificante bafo de luz que me iluminou?

Quem sabe!

Tirei de dentro de mim tudo o que não prestava

Os apertos no coração...os fantasmas primaveris...

O emaranhado dos sentidos...a fome de ser mudança

Tornei-me naquilo que sempre quis...

Mergulhei em regatos de fantasia...despertei da agonia

Fui o solstício de mim próprio...

Matei a sede em orvalhos cristalinos...e ardi

Como às vezes ardem os pássaros que não têm onde poisar.

Há um cheiro de memória a enfeitar as sombras

A frescura da manhã assinala o despertar da verdade que queremos esquecer

Se tivéssemos asas...seríamos aves soltas na indecisão dos dias

Seríamos inesperadas fontes onde a luz se encandeia...e os olhos se alegram

Abriríamos as portas do passado...não para entrar...mas para sair...para voar...

Já não temos a medida da paz

Perdemos a infância nos volteios da vida

Quem diria que somos os mesmos que ontem corriam pelos valados

Que ontem procuravam abrir as ruas desconhecidas do sonho

E dizer...que tudo era nosso...

Como se fosse nosso o dever de sermos donos de nós...

Como se tivéssemos mesmo que ser quem somos...

Permanecendo ausentes...das coisas...

Renascemos...petrificados em poses de estátuas nuas

Sensíveis...saboreamos a chuva que afoga as mágoas

E nem sequer sabemos qual é a inconsciência do tempo

Que mansamente...nos fala de felizes segredos...

Vazios...