É tarde..o silêncio cresce...a boca devora a ignorância do vento

Hoje não quero ver o sol...hoje quero ser o sol

Lamento...mas não posso iluminar o abandono dos outros

Hoje apenas posso ser a cadeia que aprisiona as coisas sem valor

Ignoro quem passa...falta-me a paciência para ser pessoa

Pressinto que há uma alma em cada árvore

Um morto em cada estalada do vento

Um corpo quebradiço...estalactitizado...como se fosse o começo brando dos jardins

Um corpo feito pedra...cheirando ao húmus dos pinheirais

Que ressalta de censura em censura...até chegar à frescura do ocaso

Onde me espera a derradeira pluma do sol...

A democracia está a evoluir...só é pena que seja para...apatia...

Há uma aldeia fantasma em cada um

Uma casa desabitada onde procuramos colocar a tela que pintamos

Sim...e há uma escrivaninha que nos obriga a escrever...

A descrever ...a ausência de um lugar onde possamos voar

Mas que lugar é esse? Que flores espreitam pela borda desse vaso?

Vivemos numa curva que não podemos contornar

Procuramos a entrada para os dias mais longos...queremos esses dias

Vestimos roupas que nos espelham...somos roupas...coloridas ou talvez negras

Divagamos pelas ruas pedregosas dessa aldeia...

Ruas ladeadas por canteiros de hortências azuis encostadas a casas em ruínas

Que miram os cumes anilados das montanhas mais distantes

E o verde matizado das florestas de carvalhos

Sim...vemos tudo isso...vemos o vento solitário a empurrar as folhas caducas

Vemos o riacho que desliza pelas encostas da serra

Sim...vemos tudo isso...mas não nos vemos a nós...

Porque já partimos...