O sol incide nos estames misteriosos do outono

Esvaziam-se segredos no cunho do mar

O escuro baloiça na areia...o vento treme com o sorriso das pedras

As raízes quebram-se no grito angustiado do pó

Todas as coisas se acendem perante a turbulência do medo

E há um grito exausto a acenar na discórdia das ruas

Há uma liberdade de ser ave vermelha..tatuada num corpo de centopeia

As casas sangram..as ruas soltam golfadas de solidão pelas pedras dos passeios

Gritamos como ontem...fugimos como amanhãs...

Rodamos a chave e desaparecemos na profundidade dos quartos

Dramáticos sonhos feitos de intensos arpões.... postam-se na vigília do silêncio

Um pouco das nossas mãos escorre pela música dos oceanos

Agarra as águas insatisfeitas...somos águas... insatisfeitas como penumbras

Isoladas como tranças na nostalgia dos olhos

E ainda não subimos todos os degraus

Ainda não secámos todas as fontes

Ainda não nascemos...para nós...