Quando nos demoramos

De frente para um dédalo de sombras

Onde o pólen ferido pelo frio nos fragmenta a solidão

E um voraz apetite

Pela destruição das catedrais soturnas nos invade

Decompomo-nos em seres assimétricos

Que tecem espumas de jade

Em janelas que dão para pátios esconsos

Onde capturamos aves imperfeitas

De uma beleza louca e embriagante

Porque nessas aves reside o bafo dos mortos

Que se agarram à vida...

Sabemos que milénios de poemas imperfeitos

Escorrem pelas pétalas das palavras

Com o desvelo descuidado do ninho da rola

Nada mata os deuses

Que vivem distraídos numa concha desconhecida

Nada vicia mais que o ligeiro cantar da água

Sobre uma página em branco

Nada nos embriaga tanto

Como o assombro das camas desmanchadas

Nada nos ofusca mais que o olhar de um felino

Sentado sobre um tempo impassível

Enquanto esquece a inexistência dos homens

Capturados pelos dias...

Como máquinas que se esfumam

Em cinzas que não são calcárias

Há homens já não têm ossos...nem esqueleto...nem infinito

São mortalhas inacabadas de um tempo efémero

Sem princípio nem fim...

Que pulsa sempre igual

Como a inexplicável geometria do caos....