Gravados nas mãos frias...exangues

Estão os ouvidos das sementes

Incontroláveis sementes

Que se arrastam de cansaço em cansaço

Como quem planta líquenes

Pintamos paredes...

Alimentamo-nos da tensão acumulada nas pedras

Na escotilha por onde espreitam fantasmas

Há bonança...há paredes sem tecto...há defuntos

Defuntos que dizem que temos a alma a descoberto

Que somos a fundação dos dias

Que somos grãos suspensos...ingerminados

Retiremo-nos como quem vai só

Para dentro de si.