Dias coloridos...prateados...pintados com a liberdade de percorrer as ruas

Tela de tardes e horas cinzentas

Tela recriada em jardins de silêncio... onde caramanchões de tímidos desabafos

Se desprendem das minhas mãos...

Figuras e figuras de passos perdidos...desencontrados...sépias de vida

As coisas não têm nome

São aves que flutuam na imaginação das tardes

Hoje a madrugada terá outra cor

Será seca como uma folha que flutua na penumbra

Que dirá aquele pássaro que vem comer ao prato que está no muro?

Que sabor terá o lento debicar do pão?

Ele que não pensa na contingência do tempo

Ele que não se assusta com a intemporalidade

Come com gosto o que lhe dou

E nada mais...e espera...como eu

Que na romanzeira nasçam as flores...

E eu me afunde na sombra dos teus olhos...