Há uma aldeia fantasma em cada um

Uma casa desabitada onde procuramos colocar a tela que pintamos

Sim...e há uma escrivaninha que nos obriga a escrever...

A descrever ...a ausência de um lugar onde possamos voar

Mas que lugar é esse? Que flores espreitam pela borda desse vaso?

Vivemos numa curva que não podemos contornar

Procuramos a entrada para os dias mais longos...queremos esses dias

Vestimos roupas que nos espelham...somos roupas...coloridas ou talvez negras

Divagamos pelas ruas pedregosas dessa aldeia...

Ruas ladeadas por canteiros de hortências azuis encostadas a casas em ruínas

Que miram os cumes anilados das montanhas mais distantes

E o verde matizado das florestas de carvalhos

Sim...vemos tudo isso...vemos o vento solitário a empurrar as folhas caducas

Vemos o riacho que desliza pelas encostas da serra

Sim...vemos tudo isso...mas não nos vemos a nós...

Porque já partimos...