Alguém que acha que os caminhos são inúteis e que bastava haver apenas um

Onde o próprio vento falasse de primaveras inacabadas e verões de cal

Lavando as searas e fazendo-as respirar o calor amorfo de um tempo que nunca acaba

Disse-me que bastava haver um pássaro colorido em cada espiga

Para que o mundo tivesse o tamanho que cada um lhe quisesse dar

E que os sonhos são escarlates...

Como se fossem gerados por um deus arrependido

De nos ter deixado cair na tentação de sermos homens...e nada mais!