Em cada horizonte espreita um círio de esperança

A noite é uma ferida aberta no caule das madrugadas

Trágicos são os pássaros que voam na distância insana dos relógios

Trágicos somos nós que imprimimos as nossas mãos nas flores extenuadas

E damos à luz...filhos... feitos de silêncios em convulsão.