No cemitério branco...

Lavas a laje de mármore frio

Ajeitas as flores na jarra

Crisântemos...copos de leite

Gerberas amarelas...lírios

Limpas a pedra...

Como se a tua mão afagasse a alma do mortos

Os mortos que não esqueces

Imaginas que as tuas mãos

Podem fazer rodopiar o tempo..tocar o céu

Alimentar o vento

Sabes que por debaixo dos teus pés a terra enlouqueceu...

Que os deuses passam voando

Sobre todas as formas de vida

Mostram que os homens são plumas ao vento

Choras...querias ter asas...

Gostavas de só por um momento regressar à infância.

Alucinas...pensas noutro tempo

O teu olhar toca o céu...enlouquece

Ninguém te diz que os peixes são aves que nadam

Tal como os homens são telhados que desabam...