Que remoinho é este que nos enrola nos dias e nos obriga a sermos infiéis a nós próprios? Que insensatez é esta que nos encurta os horizontes e nos agarra pelos colarinhos? Que absoluto sentimento existe na libertação da alma? E nas folhas que atapetam as alamedas. E nos espaços onde não cabemos. E no descontínuo tic tac da alegria. E em todas as fórmulas de felicidade. E em todas as coisas com que nos damos por felizes. Que absoluto sentimento não existe...em nós?

Cerca-nos o nosso exterior. Cerca-nos o nosso labirinto. Cerca-nos a liberdade e os atalhos. Cerca-nos tudo o que nos separa das subtilezas da vida. Deixamos as memórias a enferrujar. Aperfeiçoamos a nossa impetuosidade. Mentimos. Somos condicionados pelas verdades. Há bobos em cada esquina. Há bobos dentro de nós. Transportamos a nossa cegueira pelas ruas. Cegos sem guias. Cegos sem ruas. E assim vamos acertando o passo pelo passo das ilusões.